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¿Es posible, Señor, que la azucena

naciera de tu soplo solamente

y que el temblor de un aire indiferente

pueda crear la maravilla plena?

Dios te salve, azucena; salve, llena

eres de gracia, barro omnipotente,

último blanco, castidad fulgente,

ave sin carne, carne sin cadena.

¿Qué sintieron los pájaros el día

que, asombrados, rozaron tu blancura?

¿Qué sintió el sol que te besó primero?

¿Qué siento ahora yo, avemaría?

¿De qué playas arriba esta ternura

que no existe quizá, pero que espero?

José L. Martín Descalzo.

Fotografía, Manuel Jesús Rodríguez Rechi.

Al dolor coronado de Sevilla.

En el LX de tu Coronación Canónica.

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