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Cuarenta días con sus cuarenta noches, eso es lo que falta para volver a disfrutar de Cristo y su Madre por las calles de Sevilla. 

Cuarenta días para volver a escuchar a Antonio Santiago hacer la primera “llamá” a su gente del Porvenir y que diga “Osuna, vámono miarma”. 

Cuarenta días para la explosión  de los naranjos, explosión con olor a azahar, cuarenta días para que todo recobre su sentido, cuarenta días para escuchar de nuevo el crujir de las trabajadoras, cuarenta días para volver a probar las mejores torrijas del mundo mundial, las que hace la que me parió.

Cuarenta días para que una nube de incienso envuelva mis emociones más profundas, cuarenta días para colocar sobre mi cuerpo mi túnica de Martes Santo y poner mi costal de Jueves y Viernes Santo sobre mis cervicales.

Cuarenta días para que se me encoja el alma al escuchar como se reza cantando desde un balcón o a pie de calle, o como una corneta llora rajando el aire.

Cuarenta días para emocionarme al ver a mis hijos vestidos con sus túnicas de nazarenitos camino de la iglesia de mi barrio, barrio que se vuelve loco al ver salir a la Señora.

Tranquilos, no ponerse nervioso, que el final de este bendito anhelo está próximo.

Cuarenta días, sólo cuarenta días.

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