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“ Dios se hizo Gitano para nacer en San Román”



" A LA HERMANDAD DE LOS GITANOS Y A QUIENES QUIEREN A ESA HERMANDAD"


Mi mente se iba trasladando lentamente por esas tardes húmedas, cuando ni tan siquiera tenía dieciocho primaveras por delante, en esas paredes blanquecinas llenas de hojas lentas, por la cual va transcurriendo nuestra vida , donde se dibuja tu mirada por esos balcones, que antes fueron salones , por donde corrieron la infancia y la niñez, colgando por cada rincón ,esas estampas de cofradía, donde se dibuja nuestra memoria, por esas esquinas de tramos, llenas de capirotes morados.

Nuestra memoria iba caminando lentamente , por ese calzado de antes , donde se atraviesa ese rincón ,lleno de patios de luces, por donde se envuelve nuestra mirada , en ese farolillo que alumbra ese antiguo puesto de cartón y cinta métrica hoy echo aroma de caramelos.

El verano pasó dispuesto a borrar nuestra memoria, por esas tardes de noches antiguas, donde se distraen las golondrinas esperando tu alegría, por esa mañanita fresca de cirio encendido, donde caminan al son de una candelería, un compás y un alfarero de mantilla, por un caminito de cera.

Iban pasando esos últimos calores por un otoño adelantado a un tiempo, cuando irrumpe en nuestras vidas esa época, de ansiada espera,del entusiasmo de los recuerdos, que nos hace ser niños por las azoteas florecientes del centro,por donde baila ese brillo de tu dulce amanecida, cogiéndome de la mano, por esas hojas del calendario,que vamos descontando a nuestra vida , en una ciudad que cuenta los días al revés, como si fuera nuestra cruz de guía.

Dios se hizo cofradía , para nacer en esa plaza de barrio viejo, con el resople de esa bendita venía, que un día dará a Sevilla, entre mantos de terciopelo, por esa canastilla, por donde se enamora nuestra mirada sobre esa cera hoy echa madera.

Y las buganvilias, iban escribiendo la historia de esa corta primavera a la que llamamos espera, por esas callejuelas vestidas de cuaresma, donde se escriben las primeras vísperas del año, por esos rincones de antaño , que despiden al invierno y saludan a la primavera.


El entusiasmo entró por el salón de nuestra casa, donde el sol hacia clarear la mañana , en esos días donde la cuaresma se viste de primavera, en esas horas donde aún la inocencia nos hacía verte con la misma imprudencia de siempre, en esa plaza tan tuya ,que hasta las cascaras de naranjas producen aromas de primavera, donde solo tu te asomas a ver las primeras anochecidas, entre ese horizonte de cirios , por donde pasan los años de nuestra vida, al compás de ese monte de lirios.

Y la primavera llegó por el duque, por las cascaras de naranjas, por los aromas de nostalgia, por la Alfalfa y por los capirotes morados de tela antigua, llego y paso como Sevilla lo espera ,a ese Señor diferente con ese canasto de cera, de es gitano rapante, de san roman hasta el valle.

Tu baiben iba atravesando las calles de ese viejo barrio hoy echo cofradía,mezclando el raso y el terciopelo, por esas piedras , donde se parte nuestra mirada , por esa nostalgia, que nos recorre lentamente, por ese semblante jadeante , de esa silueta tan diferente.

La noche, ya no es noche, clareada por las primeras albas de la mañana , donde tu rostro, va caminando lentamente , por esos tramos de capirotes morados haciendo partir el cansancio y la memoria , por esas finas granas de celestes melodías que acompañan tu dulce amanecida.

La mañana se convierte en cera, para entrar por esa Alfalfa tan tuya , donde antes entraron esos antiguos puestos de cartón y capirotes de antaño,por esa mirada de tu barrio, por donde caminan, la espera y la llegada, al ritmo de una muchachuela.

El clarear de esa mañana por los tibios ojos de emoción , nos hace revivir tu juventud, por las tejas humedas de invierno, por los azulejos que se dibujan, por las buganvillas que crecen al compas de las siluetas, donde la vida pasa por el aroma de una cofradía, por esas calles que son de tertulia, siguiendo la estela de la ilusión, por donde nos lleva nuestra memoria.

Y tu barrio ya se viste de fiesta, por esa mañanita, donde se despiden las amanecidas, donde se dibujan los recuerdos de una melancolía, que cuenta el tiempo al revés , por unas fachadas diferentes , que fueron antesalas del presente , hoy echas testigos de ese duende ,que deja tu arte ,entre aromas de recuerdos y terciopelo de sueños.

Tu mirada ya se ha vestido de tarde, por esos cirios desgastados , que llevan tu cansancio y el relente de una melancolía echa hoy presente, que pregona por cada esquina , ese recuerdo de Cofradía, rozada por esos duendes de zapatillas blancas, esos querubines de lagrimas encendidas,que rozan tu canastilla por el peso de tu amor, ese que cada tarde roza el pavimento, por la cera de tu memoria, hoy echa penitencia, por una tarde que pido al Cielo que pare , que se detenga ,por esa primavera, que ya cerrará su memoria, por esa tardes de nostalgia, que ya volverán a ser de arte, en una tierra tan tuya, que no me atrevo yo ni a nombrarte.

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Comentado por trompeta-sangre en enero 12, 2010 a 8:25am
Que bello y repleto de sentimiento, enhorabuena
Comentado por tianera en enero 11, 2010 a 11:32pm
muy bonito felicidades

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