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Lo marca el calendario. Hoy es el Día Internacional de la Poesía. Y llevo un buen rato pensando cuáles son mis versos favoritos, pero no los recuerdo. Quizá mañana lleguen de nuevo a mis manos y diga: "Mira, eran éstos", pero hoy... hoy no sé.

Será porque hoy la poesía estaba en Sevilla, en el pregón de Antonio García Barbeito, que ha mencionado a Dios por encima de todas las cosas. Más que a cofradías, más que a polémicas. Porque, por encima de todo, la Semana Santa es cuestión de fe, y eso es lo que debe reflejar un pregonero cabal.

Y ya que hoy los versos cobran especial relevancia por obra y gracia de la agenda, tomo prestados algunos de los suyos a Barbeito:


"El Dios que ande por mí, el Dios que digo
es un Dios de perdón, no de castigo;
Y acaricia mi duda y no se espanta
de mis debilidades. No se aflije:
si ve que me equivoco, me corrije,
y si ve que me caigo, me levanta".


Sevilla ya huele a azahar y ese aroma, en sí mismo, es poesía.

Y yo aquí. Ésa ha de ser mi penitencia cuaresmal. La misma de cada año.

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